□ 吴 群
　 走在日日散步的路上，时间久了，一切都是熟悉的。路灯洒下淡橘色的光，被冬夜的寒气滤过一层，落到身上便只剩下一层薄凉的光晕。脚下的落叶踩上去窸窸窣窣地响。临路有一所学校，通透的栅栏墙，水泥柱子上生着些暗苔，栅栏也锈了，漆皮斑斑驳驳，但这堵墙却被一种顽强点缀着。
　　是蔷薇！成群结队地从里拼命向外挤，在栅栏的一段处集结。
　　那些层层叠叠、纠缠交错的墨绿与深褐的枝蔓织成了一张网。叶子落了大半，剩下些深色的，也是憔悴的，蜷着边像是怕冷似的。花自然也是少的，早过了喧哗表演的时节。然而，就在这近乎荒芜的枝丫间，偏偏还藏着一星一星的红。
　　那红是极沉静的，不是春日里那种娇嫩的仿佛一掐就能滴下水来的粉红，也不是夏日那种灼人的带着火气的艳红。它是酒红的或是锈红的，像是将一整季的风霜都酿在了薄薄的花瓣里。花瓣的边缘有些干卷了，出现一点儿焦褐色，却因此更有一种坚韧的历经风霜的质感。它们多半藏在枝丫的深处，或是在几片残叶的庇护下，一朵、两朵，羞怯却又倔强地开着。
　　有一株离路灯近一些。白日里最后一点儿暖意大约是被它攫取了，竟在细得令人心疼的茎梢上，顶出了三四朵绽放的花。花盘小小的却尽力打开着，将那酒红的心事毫无保留地捧给这漠然微寒的夜色。路灯光直直地照着，给它们勾了一圈毛茸茸的虚幻的金边，美得有些不真实，像易碎的梦。
　　更多的花是在灯光照不到的黑暗里。黑暗的深处有许多弯折起伏的身影。它们从墙根，从栅栏空隙，从一切可以扎根的贫瘠里，挣脱出来。枝干是虬曲的，带着挣扎的痕迹，有的被铁丝勒进去很深，有的被风吹得歪斜了。可它们所有的力气和意念，似乎都朝着一个方向——向上，向着比它们高得多的黑沉沉的树木的顶梢，向着更高处、更寒冷的夜空昂头仰望。
　　那里并没有更暖的灯光，也没有更惹人的春意。或许它们看的本不是那些具象的东西，那仰望的姿态本身就是一种价值的完成。在这个万物收敛的季节，固执地证明着生命的另一种形态：不是繁盛，而是坚持；不是喧闹，而是静默中的不屈。
　　寒气顺着领口钻进来，我却不觉着冷，心里反而有些温温的东西在涌动。
　　我的一位同事，清癯严肃，教了一辈子书。退休前的最后一节课结束时，他什么话也没说，目光平静如秋日的深潭，仔细地擦净黑板，走出教室。那挺直的微微有些僵硬的背影，消失在走廊的尽头；那沉稳的脚步声，至今时时敲打我的视听；那远去的身影，像一株落尽了花朵却将筋骨挺向天空的最沉默的蔷薇枝。
　　我们为了生活倾其一生的跋涉身影，与眼前这奋力向上的蔷薇枝何其相似。也许不曾开出过耀眼、灼目的花朵，可我们就用那一点点暖、那一点点红，固执而沉默地将脚下之路向远处延展，将美好与憧憬向上传递。
　　我们就是这样长大的，像一群被春风故意吹散的蒲公英种子，没有落在花圃里，却偏要飞向更辽阔的天地。生活的石缝成了我们的舞台，每一道裂痕都是聚光灯，每一滴露水都是喝彩的掌声。当别人在温室里数着花瓣时，我们正把根须扎进岩石，用倔强的绿意写一首关于生长的诗，不是为了让谁看见，只是为了完成那“向上”的生命本身的姿态。
　　一阵稍大的风吹过，墙上的枝叶一阵窸窸窣窣地响。那些黑暗中的枝丫晃动着，像一片凝滞的波涛。眼前的这堵墙，在夜色里仿佛一道岁月的疤痕，印在冰冷的砖石与铁栅栏上。那些星星点点的红就是严寒岁月里，不愿认输的生命集体签下的姓名。
　　前方的夜色依旧浓重，但我的身体里却有了一缕来自那些“红”的坚韧的暖意。