□ 朱茂松
　 记得烧汤花是小学二年级的夏日黄昏，
　　母亲一边拉着呼呼作响的风箱，
　　一边向灶膛里填柴火，外祖母则在袅袅炊烟维系的青砖红瓦的厨房里，
　　蒸红薯、打稀饭。
　　
　 我哪里有这样的耐性，
　 索性跑到院子右边的菜园子里去玩耍，
　 余晖里，那些一边结着黑色种子的烧汤花，
　　一边不慌不忙将绽放
　　梳理到桃红、橘黄和红白相间。

　 母亲揪着我的耳朵告诉我它的小名和大名，
　 告诉我烧汤花也是紫茉莉的花落无声。
　　少年的心是不懂得伤感的，
　　每到放学后的黄昏，
　　我还会迷恋它们新一轮的绽放，
　　迷恋花到黄昏的独特和幽香。
　　
　 多年以后，当我猛然之间想起它们的时候，
　　故乡的老屋早已是无迹可寻，
　 无迹可寻的还有，已经故去多年的
　 外祖母和已经故去一年有余的母亲
　　……